A i r e
Es mi aire el que a veces me corta la respiración.
Girar a la derecha, después hacia la izquierda en la curva peligrosa. Pasar por el comedor de los coches. Entrar dejando a un lado un semáforo apagado. Es entonces cuando se ve de lejos la torre. La torre que es una flecha, que apunta hacia la tierra de Millet, que es una cruz. Luz del faro que me guía a la tumba de mis -vivos- recuerdos en este cementerio de techos de hojalata. El castillo de los cuervos que tienen mi otra vida de rehén. Buscar mientras dura el miedo un color inidentificable (¿gris azulado o azul grisáceo?) Por la derecha, por la izquierda. Que suba por la cuesta. Que no suba. Que tampoco baje.
Es mi aire el que a veces me corta la respiración.
Girar a la derecha, después hacia la izquierda en la curva peligrosa. Pasar por el comedor de los coches. Entrar dejando a un lado un semáforo apagado. Es entonces cuando se ve de lejos la torre. La torre que es una flecha, que apunta hacia la tierra de Millet, que es una cruz. Luz del faro que me guía a la tumba de mis -vivos- recuerdos en este cementerio de techos de hojalata. El castillo de los cuervos que tienen mi otra vida de rehén. Buscar mientras dura el miedo un color inidentificable (¿gris azulado o azul grisáceo?) Por la derecha, por la izquierda. Que suba por la cuesta. Que no suba. Que tampoco baje.
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