Me he ganado al perderte

Me he ganado

al perderte.

Aquí estoy, otra vez,

 conmigo.

Me resto el hueco
que dejan las cosas

que son mentira:

ninguno.

Pensé que aquel espacio

lo ocupabas tú,

ahora entiendo

que siempre lo llené yo.

De cuentos,

de imposibles,

una cosecha entera

de peras

que pretendí del olmo.

Gracias a la vida

aquí estoy 

otra vez, 

conmigo.

Y no necesito más.

Porque lo di todo

pero no se han llevado nada.

Porque el amor se da

pero no se puede quitar.

Y vivo está el que ama

y muerto

el que no es capaz de amar.

Mi zeta de Riemann

El número que nos separa
no mide más que un gato
no pesa más que una golondrina.

El número que nos separa
es más delgado que un 1
es más hueco que un 0.

El número que nos separa
no habla nuestro idioma
no sabe nuestro secreto.

El número que nos separa
es un semáforo en rojo
son los límites de velocidad.

El número que nos  separa
desaparece al cerrar los ojos
y se hace visible al abrirlos.

El número que nos separa
es la medianoche de Cenicienta
el extravío del zapato de cristal.

El número que nos separa
puede cambiar la forma
pero no el contenido.

El número que nos separa
es una vieja cascarrabias
que no deja jugar a los niños.

El número que nos separa
no sabe colarse en los sueños
no frena el paso de los días.

El número que nos separa
en realidad
nunca nos ha separado.

Como quien no quiere ser visto 

a penas me he asomado

a nosotros.

A penas he tocado

con la punta de los dedos

nuestra esfera de cristal.

Y ha comenzado

a temblar el suelo

de repente 

se ha hecho el silencio.

Como si mi intrusión

hubiese despertado

a quien la custodia

como si le hubiese

robado al destino

su secreto más preciado.

Y yo, presa del miedo 

ancora una volta 

me destierro

a la cruz de los que no pueden

olvidar lo que ya saben.

Cómo puedo echar de menos

lo que nunca he tenido.

He vuelto. ¿O me he ido?

Volver a la tierra. Adonde los gatos aún pasean por las calles. Adonde los ancianos te cuentan sus secretos tratándote de usted. Adonde los gritos habitan en los parques, en los bares, en los patios interiores, en el mercado... pero a nadie le resultan gritos. Adonde las naranjas en los árboles se ven desde el balcón, esas que no se comen. Y el olor a jazmín se cuela por la ventana en primavera, y las gaviotas se mezclan con las nubes. Volver a escuchar expresiones que había olvidado, como quien despierta de un coma. Y no saber muy bien qué acento tengo, y que me pregunten de dónde soy: sí, soy de aquí. O lo fui.

Lo peor (o lo mejor) es cuando ya no sabes cuál es tu suelo. Cuando ya no distingues si mientras te vas estás volviendo, o si mientras vuelves te estás yendo.

Forse, Chissà, Me Stessa, Sono, Ero, Sarei Stata, Sarò

Daría todo por saber

si me he engañado siempre

creyendo saber lo que buscaba,

o si lo hago ahora por primera vez

al sonreír con lo que nunca busqué.

Puede que nunca haya podido decir tanto con tan poco.

2am-3am-2am. Lo que yo he hecho con mi hora de más.

Ojalá pudiese meterme en el bolsillo

la hora que hoy tenemos de más.

La usaría en pequeñas dosis:

añadiría un par de minutos

a todas las veces que me olvidé algo

porque iba con prisa.

A todas las ocasiones

en las que llegué tarde.

La usaría

para dejar que termine

la última canción que suena

en lugar de interrumpirla.

Haría que la puesta de sol y el alba

durasen el doble.

Ralentizaría la trayectoria

de las estrellas fugaces

para pedir por fin un deseo.

Usaría tan solo unos segundos

para separar las campanadas de noche vieja

¡y comerme las uvas con calma!

Concedería a los ancianos

un semáforo en rojo más duradero

y también a la pausa-caffè

para no quemarme la lengua.

Añadiría unos minutos

al final del sueño que en lo mejor

se interrumpe, porque "es la hora"

o al abrazo que se acaba

porque el tren está por partir.

Emplearía esa hora

para salir ilesa

todas las veces

que no me importó

que -algo-

durase demasiado.

...será la próxima ocasión:

esta vez la he usado

para pensar qué haría.

Nací en un barrio donde el lujo fue un albur 

por eso tengo el corazón mirando al sur. 

Mi viejo fue una abeja en la colmena 

las manos limpias, el alma buena. 

Y en esa infancia, la templanza me forjó,

después la vida mil caminos me tendió 

y supe del magnate y del tahúr

por eso tengo el corazón mirando al sur. 

Mi barrio fue una planta de jazmín

la sombra de mi madre en el jardín

la dulce siesta de las cosas más sencillas 

y la paz en la gramilla tumbada al sol. 

Mi barrio son mi gente que no está, 

las cosas que ya nunca volverán.

Si desde el día en que me fui 

con la emoción y con la cruz, 

Yo sé que tengo el corazón mirando al sur.

La geografía de mi barrio llevo en mí, 

será por eso que del todo no me fui. 

La esquina, el callejón, el piberío

lo reconozco, son algo mío. 

Ahora sé que la distancia no es real 

y me descubro en este punto cardinal, 

volviendo a la niñez desde la luz 

teniendo siempre el corazón mirando al sur.

Creo que nadie puede llegar a amar su tierra tanto como el que ha vivido lejos de ella.

Me pregunto cuántas veces

me he topado con la misma piedra

empujándola más adelante

para después tropezar de nuevo

sin apartarla nunca de mi camino.

Y después tropezar otra vez,

y no recordar que está ahí,

y otra vez caer.

Quante volte in vita mia

ho pensato di tornare

aspettando di trovare

tutto

diversamente

uguale.

Qué extraño es el tiempo.

No soy la única que se asoma a la ventana

a pesar del vértigo.

L'ultima verità
è rimasta dietro quella finestra.
Delle volte
quando è tardi e ci passo sotto
immagino di affacciarmi
e vedere noi dormire sul letto
come se ancora stessimo lì.

La melatonina sulla sedia
che faceva da comodino,
accanto al libro che mi leggevi
prima di addormentarci
e gli occhiali neri che perdesti
più di una volta.
La mia testa su di te.
Sotto il letto le ciabatte che mi regalasti,
accanto alle scarpe appena tolte.
La tua giacca elegante appesa
sulla porta dell'armadio,
e l'armadio dentro la valigia
appoggiata per terra.
Il tuo braccio sotto di me.
I miei orecchini sull'altra sedia
insieme ai vestiti metà piegati,
a fianco il telefono che ogni mattina
annunciava l'alba,
l'alba che arrivava sempre troppo presto.
I nostri respiri a regnare il silenzio.

Poi mi stacco pian piano dal vetro,
cercando di non far rumore.
Me ne vado in punta di piedi
e ci lascio lì nel sonno
sapendo che stavolta
l'alba non arriverà mai.

quanto vorrei risalire su quella barca
che navigava sulle onde
fino all'infinito
che vedevo nei tuoi occhi

Pasaron tan rápido

que solo los pude ver por fuera.

Hubiese estado bien preguntarles

a dónde iban con tanta prisa.

https://www.youtube.com/watch?v=xWJ7p5757Eg

Morir hoy para vivir mañana

La macchina se rompió al mismo tiempo que nosotros. Quizás me has hecho un agujero que no podré llenar jamás. Y ahora
el masoquismo de la geografía, la ironía de las fechas y el tiempo y los aniversarios de tantas primeras cosas, la casualidad vestida de comillas, tu nombre haciéndose dueño de las calles y de los bares y de la frente de algunas personas. Recuerdos que no quieren tener arrugas, mensajes que no borré, la llave que dejé en el bar, la servilleta que tenía mi nombre, un zapato en el frigorífico, una baldosa rota en la cocina, las ganas de estar solos en el indio, las lágrimas bajo la tierra. Ayer es un pájaro que quiere ser fénix sin tener alas. Ayer por todas partes, ayer fue precioso, ayer en el espejo, ayer desde la butaca del cine, ayer de madrugada. Ayer duró poco. 
Ayer soy yo y me duele.
Ayer no puede ser mañana.

L'amavo, insomma. Ed ero infelice. Ma come lei avrebbe mai potuto capire questa mia infelicità? Ci sono quelli che si condannano al grigiore della vita più mediocre perché hanno avuto un dolore, una sfortuna; ma ci sono anche quelli che lo fanno perché hanno avuto più fortuna di quella che si sentivano di reggere.

La nuvola di smog, Italo Calvino

Ya no abrazo la almohada mientras duermo.
10 días para (mi) mayo.

Aún recuerdo el olor de mi habitación
la primera vez que escuché
tutto l'universo obbedisce all'amore.
En mayo siempre cambia la vida.

Oca Marina, la festa del pesce e l'estate che non sarebbe mai stata mia ne nostra.

Ti ho sognato ancora un'altra notte.

y si vuel(v)o?

si vuelvo, no volveré.